Я не Ангел, представьте… И, знаете, вовсе не бес. Не нимфетка, а мама, погрязшая в серости буден. Пылесошу ковер, а в глазах - зацелованный лес Октябрем. Бьет в шаманом подаренный бубен.
А на кухне вода рассыпает в тарелки капель, Я с салфеткой в руках, позабыла про чистые чашки: Календарный ноябрь заслонила собой канитель Жаркой летней поры с пряным духом аптечной ромашки.
Я стою у плиты, отрешенно мешаю бульон, И губу закусив, улыбаюсь непрошенным мыслям: Квартирант у соседей в летах, но еще не дурён… Эх, пройти бы как встарь, за водой, по селу с коромыслом…
Да чтоб лето сейчас, да чтоб легкий загар до плеча, Сарафана кайма приоткрыла изящность лодыжки. Блин… Опять пересол… И бульон в унитаз сгоряча… Бес хохочет в глаза: -Что ревешь? -Впечатлительна слишком!
